Читаю щас Юрия Полякова и неудержимо беру назад слова об отсутствии в отечестве годных современных писателей. Начала с "Грибного царя", потому что если бы не мхатовская инсценировка, я бы про Полякова и не узнала (вот отец у меня коварный тип, знал про это сокровище, любил его и молчал!). Теперь помимо желания залить слюнями сцену под ногами Клементьева имею нестерпимый интерес, как же они впихнули в спектакль роман на восемьсот страниц электронной книги?
Давно не читала такого многослойного, но не тяжеловесного, не перегруженного текста. Там повествовательная линия невероятно ветвистая, но даже моему маленькому мозгу было легко вернуться мысленно обратно из очередного ответвления, вспомнить, где оно началось. Я обычно без энтузиазма отношусь к подробным описаниям плотской стороны любви в литературе, но у Полякова это все так бодро и любопытно эвфемистично, что не утомляет, а забавляет, несмотря на приличное количество места, отведенного этому делу.
И конец такой... наводящий на мысли и чувства про соотношение важности целей и средств, например. Вроде как все хорошо, но почему ж так погано на душе?