Есть вещи, которые... Я даже не знаю. Ну вот читаешь книгу себе, читаешь, перелистываешь листы или скроллишь, или кнопочку жмешь, и вдруг появляется некое ощущение в затылке, что что-то не так, и ты возвращаешься на несколько страниц назад и перечитываешь некоторый кусок, и долго думаешь, мол, сириусли? Оно там правда есть? Прямо вот так и написано? И борешься с желанием пойти попросить кого-нибудь прочитать этот кусок и сказать, видит ли он то же, что и ты.

Читаю "Тень" Шварца, думаю, насколько неприлично принести минимум четыре букета и бегать перед сценой, раздавая их, как вдруг:

Ж е н щ и н а. Тот, к которому я пришла. Он ужасно беспокойный человек. Он хочет нравиться всем на свете. Он раб моды. Вот, например, когда в моде было загорать, он загорел до того, что стал черен, как негр. А тут загар вдруг вышел из моды. И он решился на операцию. Кожу из-под трусов - это было единственное белое место на его теле - врачи пересадили ему на лицо.
У ч е н ы й. Надеюсь, это не повредило ему?
Ж е н щ и н а. Нет. Он только стал чрезвычайно бесстыден, и пощечину он теперь называет просто - шлепок.

"...ладно", - только и подумала я.
Если бы я не знала, про кого это, я бы догадалась.
Моим любимцам всегда так везет, потому что они мои любимцы, или они мои любимцы, потому что им всегда так везет?