Выбирала себе книжку, наткнулась на "Воскресение" Толстого, почувствовала почти нестерпимое желание перечесть "Войну и мир". Доктор, это лечится?
Вообще поняла, что не знаю, чего мне хочется сейчас в плане литературы. В моем книговызове на Гудридз полно Пратчетта и Стругацких, Беляев, Гончаров, Уэллс и Валё с Шеваль. В ридер уже давно закачаны "Хроники Эмбера" в оригинале, но мне опасливо ввязываться в крупный цикл. Хочется также добить все нечитанное у Стругацких, но я прочла цикл "Страны багровых туч" наполовину с телефона, наполовину с компа, и теперь мне хочется бумаги, а бумагу надо докупать. Хочется наконец взяться за французских классиков, но боюсь, что покажется слишком тяжеловесно и на фоне тупой погоды я брошу, а я не люблю бросать книги, так что, похоже, Бальзаки и прочие Золя откладываются до тепла. Как и немецкие классики, кстати.
Еще кстати, начала наконец читать "Две Москвы" Рахматуллина. Меня коротнуло уже во введении, на положении о том, что Питер - замысел человечий, а Москва - Божий, и я подумала, что если я все-таки продолжу продираться через метафизику столицы, мне будет очень трудно отделаться от ощущения, что книга написана не из-за лютого баттхерта москвичей по поводу наличия у питерцев Анциферова (особенно потому, что об этом отдельно сказано: ненене, мол, мы это все пишем совсем не потому, что северные выскочки захапали себе всю городоведческую лаврушку).
Ваще-т, конечно, учебник истории и учебник немецкого, и учебник испанского тоже, смотрят на меня, как на нациста с факелом, но я не пратчеттовский тролль, в холоде я тупею.