Посплю часок. И снова за молитву.
Скрипит перо, царапая мой свиток.
За каждый завиток веду я битву,
Вселенной исповедуя избыток.

Материя освещена лампадкой.
Но изнутри она мертва как соты,
В которых мёд отсутствует, и сладко
От предвкушенья будущей работы.

Хотел бы я вернуть Тебе готовым
Мир, заигравший на заре пчелиной,
Волнующим, свободным и единым…
Наполненный и увлажнённый Словом.