Безысходность Достоевского в Петербурге не изменила своих очертаний. Только уровень жизни чуть выше.
Из окна двора-колодца видно десятки других. И за каждым своя трагедия.
Вон там, видишь, плачет женщина, только что ее муж ударил ребенка. Пришел снова пьяный. Слышится звон брошенной в пылу ненависти и безысходности посуды. Плачет маленькая девочка, которой не купили куклу. Старик пересматривает старые фотографии умершей жены, закутавшись в ее вещи, плачет. И никому нет дела, что за соседним окном у кого-то тоже горе. И мы выйдем на утро из своих квартир, и пойдем разными дорогами, забыв о своих страданиях и горестях, забыв о том, о чем мы так сладко плакали ночью, надеясь на чудо.
А может не стоит бросаться в Африку спасать сотни детей от голодной смерти, а просто дать бездомному кусочек хлеба? Или выслушать человека, не перебивая и не вставляя ненужных историй из собственного опыта? Ведь так просто улыбнуться людям утром. Им тоже непросто. И ваше горе ничуть не масштабней чужого. Пора научиться бороться с собственным максимализмом, что хуже нашего не может быть.
Ты рыдаешь в своей комнате из-за глупой ссоры с мамой? Опять не пустила гулять? И ты сидишь и пишешь злобные посты в своем блоге. Ты думаешь, что это самое худшее. А ты только представь, если бы ее вдруг не стало бы…. А кто-то сейчас, девчонка твоего возраста, кутаясь в лохмотья ищет, где бы ей повести еще одну холодную ночь. Кто-то рыдает на могиле самого близкого человека.
Не закрывайся в своем горе. Помоги другим. Быть может, мир станет добрее.