Он заманчиво написал на своей странице в контакте, что сегодня будет в клубе и приглашает всех желающих затусить вместе с ним. Я осталась дома. Не хочу питать себя очередными глупыми иллюзиями, что в числе приглашённых он имел в виду именно меня. К тому же совершенно нет никакого настроения лицезреть все эти глупые гламурные игры, а тем более принимать в них участие. Умиротворённо сижу и пробегаю глазами последнюю главу очередной циничной книги С. Минаева про тёлок. Надо быть в курсе. Наверное, герой и моего романа сейчас вот так же как в этой книге сидит среди шумной, пьяной компании и томно вздыхает от скуки в стиле Евгения Онегина. Он окружён парой старых друзей, новых знакомых и несколькими весьма любопытными девицами, которые жадно пожирают каждое его движение. Должно быть, они и не догадываются, как искромётно, в этот момент, смеётся над ними его ненасытное самолюбие. А снаружи он как всегда невозмутим, холоден и непринуждённо продолжает выдавать самые остроумные шутки вечера. Ах, девочки, девочки в кого вы влюбляетесь? Суетитесь словно жалкие утюги, пытающиеся растопить антарктический айсберг. Кто бы открыл вам секрет, что биться головой об стену в пятницу вечером далеко не самое лучшее занятие для этого дня. И всё продолжается дальше, бессмысленно крутиться, вертится под мощные биты модного ди-джея, насквозь пронизанное яркими лучами разноцветного прожектора. Почему-то в голову при этом постоянно лезет дурацкая песенка из детства: …Карусель, карусель начинааает рассказ. - Это сказки, песни и весеееелье! - Карусель, карусель — это рааадость для нас, - Прокатись на нашей карусееели!...