Была б не смерть, а забытье,
Ни шороха , ни звука,
И чтобы вслушаться в нее,
Лишиться надо слуха.

Истлели в памяти все дни,
Где клены золотые,
Сверкающих лучей огни,
Забытые , чужие.

А что осталось? Бездна , прах?
Терзающая рана?
Надежды безвозвратный крах.
Безумие обмана.

Прозренья молча ожидать,
В объятиях вечной скуки,
Позвольте сердцу сострадать,
И чувствовать все муки!

Взывающая боль нежна,
Нетленна , многогранна,
И сердцу мертвого она,
Воистину желанна.