Есть что-то печальное в руках этой осени... есть что-то родное в ее слезах... мы помним что было, что есть, мы знаем что будет, когда... впрочем... мы конечно верим... мне как-то сказали, что сути моего естества нету... но посмотри, с неба падает снег... это лучшее доказательство того, что Я есть... наше предначертанное, предопределенное когда-то... я поставил кровью роспись на этом снегу... свое имя, которое никогда не произнесу вслух...
Быть может через двести вздохов небо вспыхнет новым днем... быть может через триста выдохов сквозь облака проступят тысячи солц... не здесь и не сейчас? тогда почему? Все ответы написаны на наших сердцах, которые две луны тому назад пылали в огненном танце саламандр... пепелище нашего знания укрылось туманом... кто различит теперь знаки нашего мы?