Настолко странная музыка. И я - зануда. Это отвратительно. Сколько можно докапываться до сути?

Нужно перестать, но как себя заставить?

Держусь только за счет каких-то иллюзий, которые греют изнутри. А хорошо это? Пёс его знает.

Бредберри читаю. Вино из одуванчиков. Начинала читать эту книгу на русском в том году - не пошла. А на английском вообще отлично! И мне так нравится.

Момент там был хороший. Про машину счастья.

Почти всё, что меня окружает - машина счастья. И оттого реветь хочется ( кто читал книгу - тот поймет )

 Зачем людям нужно говорить про то, что у них внутри другим людям? неужели им не хватает самих себя? Или нужно просто выплеснуть?

Тут уж, как говориться the question beggs the answer.

И столько этих questionов, что куда от них прятаться не знаю.