Пальцы привычно нащупывают единичку. Как же тяжело в груди. Всю жизнь только смотрела. Широко распахнув глаза. На всё, окружающее. Красивое, ужасное. Всё. Только смотрела. Ждала, когда же. Когда наконец. Пропало только ощущение этого чуда на завтрашнее утро. Быть наблюдателем.

Даже когда только пришла в тир, нравилось сидеть и смотреть на окружающих. Впитывать всё это в себя. Но сколько же можно! Всё уже, сколько могла набрала.  Отдавать надо. А кому? Кому, скажите мне?

Нужно ли всё это кому-то.

И как наркотик. Хуже его викодина. Потому что смотрю, как бывает. Нет ничего хуже, чем знать, как может быть, и осознавать, что такого у тебя никогда не будет. Никога.

Смотреть, снимать, играть... Что бы то нибыло. Никому и никогда.

Самые безумные посты всегда получаются ночью. Не хочу спать. Не хочу.

Ты никогда не спишь, я тоже никогда не сплю, наверное,  теб люблю.

Да никого я не люблю. Петь можно сколько угодно. Даже стихи какие-то писать. А кому? Никому.

Никогда.

Раньше была хоть какая-то иллюзия. Какие-то разговоры зависали в мозгу. Пыталась искоренить это. Довольна? А, Тань?

Господи, как же тяжело в груди...