В воскресенье Я БЕРУ ГИТАРУ....Мечты...На лесной опушке, сидя на старом дереве, перебирать струны тихо-тихо, а потом замереть и послушать голос ветра в кроне берез и сосен, птичий пересвист и вздох глади лесного озера, щелканье дятла и журчание ручья. И ответить им вновь тихим перебором, и спеть что-нибудь без слов, но душой. Хочу лето. И много пушистого белого снега - да-да, летом. Глаза слипаются...сейчас дорисую и пойду читать.
Дедушка Фрейд был умницей. А Булгаков - гением.

Перестань издеваться, открой пошире дверь свою.
Я не стану врываться, бить посуду и маму звать твою,
Я пришел сказать, что я люблю....
Люблю больше жизни гитару свою!