Обычный ахмат с дачной душистой мятой, собранной моими руками под старыми корявыми яблонями. Чай раз в час - моя доза, мое лекарство и мой смертельный яд. Пахнущие костром волосы, джинсы в желтых крапинах нитро-краски, до сих пор горящие пальцы, потекшая косметика - сегодня мы жгли костры. Лето.
Пронзительный, дикий скрип старых качелей в шелухе отслаивающейся краски, сокс, взметающий пыль в уютном солнечном дворе. Воркующие голуби, не до конца просохшие лужи и эта проклятая боль внутри.
Я грызу себя, жгу изнутри - я не знаю, почему. Мое лето пахнет лугами и свежим ветром, прибитой пылью и мокрыми пионами, березовой пыльцой и паленой травой. Пахнет дымом, болью и пеплом.
А ты...Ты ведь далеко не дурак, все и так ясно. Что со мной?НЕТ. Заткнись ты там, внутри, не верю я тебе. И никогда не захочу поверить.
Крик души - перечеркнутая фраза на старом прошлогоднем рисунке. Но мне-то от этого все равно не легче. Мне скучно, только и всего.