Какая глупая погода…Природа плачет последними слезами уходящей осени, они заливают все, наполняя улицы шорохом и стуком, разбивая пустые отражения вечных фонарей на мокром асфальте, превращая в мягкую слякоть последние палые листья. Красивый кленовый лист, светясь желтым пятном в вечерней густой, как гудрон, темноте, оторвался от голого дерева и мягко спланировал в яркую цветную лужу, погасив в ней все огоньки…
А затем пришла зима. Мокрые волосы облепили лицо, карандаш неестественно четко размылся по щекам, кончилась музыка в больших черных наушниках, а руку слишком холодно вынимать из промерзшего насквозь кармана плаща, чтобы включить музыкальную жизнь заново. От этого слышен только мерный, холодный стук каблуков по мокрому тротуару.
Неверные, робкие шаги с закрытыми глазами по никем не тронутой пелене первого снега… А под рукой неровно бьется чужое сердце.
Такая она, глупая погода.