Переменный ветер жизни плюется холодом то в одну, то в другую сторону, а я стою на обрыве где-то, покрываясь на этом ветру гусиной кожей. Целуюсь с его потоками, целую его ледяные руки и стеклянные глаза. Кутаюсь в старенький, ободранный, ветхий плащ воспоминаний и чего-то жду, смотря с обрыва в туманную даль пропасти. И в какой-то особенно пронзительно-ледяной миг бледно-голубоватые руки, крестом сложенные на груди и удерживающие ветхую тряпку на плечах, разжались. И воспоминания полетели-полетели, неслышно зашептали-зашуршали, их шепот потонул в вое и стенаниях обиженного одинокого ветра. И вот ты стоишь нагишом на обрыве и смотришь в пропасть. Впереди - туман. За спиной - пустота. Ты забыла, кто ты есть и откуда, как твое имя и что с тобой было. Ты забыла... Ты забыла. Ты. Забыла.
Ледяными осколками ветер впивается в белую кожу. Легкий шаг вперед... И твое тело, словно перышко, медленно парит над туманной пропастью. Волокна туманной ткани обволакивают его, окутывают молочно-белыми спиралями, дымом застят глаза, ткут одеяние.
Ты теперь - сама - туман.
Туман густой-густой, как твой взгляд на звезды. Туман теплый-теплый. Как твои мягкие губы. Туман шелковый-нежный, как твои русые волосы.
Ты - тот туман.
Будушее - в тебе.
В тумане-тебе сокрыто.