Хочу лето. Лежать на траве и смотреть в синее-синее небо, смотреть сквозь молодую листву на синие мазки небесной лазури, смотреть до падения в эту синеву и петь. Играть на варгане, сидя на лесной поляне, петь у реки, свесив ноги со старой плакучей ивы и играя солнечными бликами на воде, которые, словно жидкое золото, будут обволакивать твои ноги и стекать с них искрящимися металлически-теплыми каплями. Умирать и рождаться заново с каждым дуновением вольного ветра, несущего с собой запах разнотравья, играющего с левкоями и белыми чепцами ромашек на бесконечном лугу. Он сдует с последней поздней мать-и-мачехи необлетевшие пушинки, и они взметнутся серебристым шлейфом и исчезнут из виду, растаяв в синеве неба. А ночью...ночью пойдет душистый, сочный, свежий дождь, а я буду сидеть у окна, там, наверху, под самой крышей, и вдыхать его свежий аромат. Мне будет казаться, что этот яркий запах, не ветер, вздымает серое кружево занавесок, и кажется, словно окно само - дышит, наслаждается ароматом лета, ароматом свежести, ароматом жизни. А наутро поднимется сонно-золотистое солнце, и кузнечики в полях встретят его своим стрекотом. Очнется первая, небесно-голубая крохотная бабочка, и ветер подхватит ее, словно невесомый лоскуток, оторвавшийся от подола платья девы Неба. А я, приоткрыв ресницы, услышу взмах ее крыльев. Я услышу шелест травы на лугу, я услышу шепот березового леса, склонившего нежно-зеленые головы и руки в поклоне величию Ярилы. И вся природа зазвучит, зазвенит в песни, подобной шаманскому пению, в единстве звуков и шорохов, сливающихся в невероятную, мощную музыку, славящую бога Солнца.

Я хочу увидеть его лицо, я соскучилась по его сияющим глазам, я устала видеть на его месте одну бесконечно серую пелену....