Он был актером... Он летал над этим миром, как Создатель, он был и драматургом - он творил и был прекрасен в своем творчестве. Но он встретил Её и забыл свою музу, капризную и непостоянную подругу, которая не пожелала делить его с кем-то еще. Его покинула Муза. А через какое-то время он, изменившись без своей ветреной спутницы, покинул Её.
Без любви и без музы он искал свою дорогу в жизни, сумятицу в голове и смерч эмоций в душе он не выплескивал на всегда готовый принять его жалобы лист бумаги. Он писал - но все не то и не так, и эти невнятные каракули нескончаемым потоком летели в мусорную корзину, а то и попросто в грязь под ногами. Он никогда не смог полюбить, он никогда не нашел свою музу - она пряталась от него за осиновым листком, она скрывалась в зеркалах и очень часто невесомой тенью сидела у него на плечах - как раз за спиной, так, чтобы он не мог ее видеть, даже завертись он волчком с самой невероятной скоростью. Она смотрела, как гибнет его душа, - но молчала. Муза не могла простить, что ее когда-то променяли и предали. А Она... Она навсегда исчезла из его жизни, оставив после себя лишь пару советов, лоскуток печали на старом комоде да легкий аромат сладковатых духов.
Теперь он пишет дешевые и никому не нужные стишки о любви в подворотнях и продает их за гроши озябшим прохожим. Иногда он читает их с парапета, надеясь на жалкую милостыню. Он жалок.
У него была любовь - он ее убил. У него была муза - он ее предал. Теперь у него нет ни того, ни другого, а в груди съежившийся комочек гниющей души. Да будет так с каждым, кто предаст свою Музу.