У меня не начинает чаще биться сердце, когда я вижу тебя. У меня не порхают бабочки в животе. Как мы все меняемся - неужели, спустя некоторое время после начала отношений, мы думаем, что имеем право снять с себя оковы обязательств и, ничем себя не связывая, жить дальше так, как нам хочется их своего эгоизма?
Я привыкла жить рядом с тобой, дышать тобой, говорить практически только с тобой - меня, одиночку, открывал ты и только ты. Алые розы лепестками по асфальту, пронзительно-голубое, такое редкое февральско-мартовское небо как раз в тон твоих глаз - мы ведь были счастливы... Мы дорожили друг другом, а теперь нам...все равно. Нет ли чувства хуже? Неужели станет нормальным даже не здороваться, не писать друг другу каждый вечер...а тогда ведь мы могли говорить часами. С тобой было легко даже молчать в трубку - наши души все равно говорили друг с другом. Ты, наверное, первый, кому я открылась без остатка, кому доверяла больше, чем себе. В твоем благородстве я была абсолютно уверена, ты был идеалом, чудом, надеждой и спасением.
А теперь тебе все равно... Ты радовался рядом со мной, ты говорил, что я научила тебя любить... Может, это и было так - но что случилось потом? Трудно выразить все это, да и надо ли...Наши пути расходятся, мне нужно тебя терять - ты слишком погружен в свой несуществующий мир. Но что поделать - по жизни мы все время что-то теряем, и чем больше мишуры накапливаем, тем потери существеннее...
- Ну что, пока?..
- . . . *прощай.*
PS. даже волку иногда бывает одиноко.
PPS. но я это переживу.


На прокуренной кухне затянувшийся вечер,
Разбивая стекло я молю о победе.
Чтобы завтра проснуться, чтобы северный ветер
Не унес мои строчки вчерашнего бреда.
Мне не страшно проснуться, мне не страшно поверить,
Но какой-то странный стук не дает покоя.
А за мной уже пришли, они стоят за дверью,
И всего пять минут чтоб проститься с тобою.

Пять минут – это много. Даже больше, чем надо:
Дописать в дневнике две последние строчки,
Зарядить винтовку, и прижавшись к прикладу
Размышлять о жизни, и о продлении отсрочки.
А еще, незаметно прокравшись к постели,
Не гадая о том, сколько мне остается,
Пожалею о том, Что мы с тобой не успели.
И коснусь губами, но ты не проснешься.

И почти машинально, на последней минуте,
Между страхом войны и спокойствием мира,
Я оставлю ключи чтоб опять оглянуться,
И оставить свой вздох в позабытой квартире.
И меня больше нет, и строка не допета,
И опять ничего не случилось на свете.
И ты скоро проснешься, но не будет ответа:
Лишь тетрадь со стихами, да северный ветер.

только почему из груди рвутся рыдания? Неужели, неужели я опять ошиблась?..почему опять так больно?..