Они снова играли в карты… маниакально депрессивный придурок с непоколебимым комплексом неполноценности, кровожадный ангелок с прокуренным осипшим голосом и мягкое и нежное мировое зло. Разыгрывать лавры императора всея преферанса вошло уже в привычку, как утренние кофе с сигаретой…
Охрипший все время проигрывает, это в какой–то степени поддерживает его имидж. И вот в очередной раз при помощи непринужденного намека на слово «мизер», он снова становиться царем горы.
Нервные смешки перемешиваются с едкими издевками в водовороте сигаретного дыма и бесхитростных мелодий нашей современности. Загнанная в угол стремительными пинками разбушевавшаяся совесть, жалко озираясь, пытается воссоединиться со своими носителями… но, нет, им не до нее никакого дела…
Потому что во время разговора Осипшего со своими многочисленными родственниками «о жизни, смерти и вообще», пара спетых придурков, непрерывно переглядываясь и перемигиваясь, в очередной раз воздвигают Охрипшего на вершину неприступной горки…
- Ну что, кто проигрывает я....или я? – с надрывным весельем осведомляется Охрипший.
- Конечно, ты , по-другому у нас редко случается…