Я не люблю современные кладбища. Они такие вульгарные. Среди длинных рядов маленьких, одинаковых могил висят мерзкие венки, которые приводят в восторг разьве что кислотников. Розы цвета спецовки дорогоукладчиков, вьюнки как флажки на фонарных столбах. Глядя на это сверху, хочеться заплакать. Но это не слезы печали по умершим. Это слезы от того, что люди больше не могут красиво покоиться под мрамором ангелов, под кронами тополей и ясеней - их заменили дешевые корзинки и букеты искусственных цветов, которых даже не хочеться так называть. Которые свалены сверху, как хлам, будучи призванными урашать, а на деле лишь уродуют могилы...  Что все, что их прикрывает от холодного дождя осени, когда все живые сидят дома, в теплых комнатах и смотрят фильмы ни о чем, ето тонкие гранитные пластинки с инициалами и лжвым портретом, сделанным плохим художником. Что над их головами больше не поют птицы - только протяжно и зло каркают вороны, замерзая на ветру. Что чужие друг другу люди теперь буквально лежат там плечо к плечу, незная , кто рядом с ними.  и те, кого они любили, живут на другом конце Москвы, ведь кладбища теперь делают на окраинах...

Прости за гранит с глупым, не похожим на тебя портретом. Прости за то, что над тобой не шумит тополь.Прости за ворон, вместо маленькой пичужки и соловья. Прости за чужого человека рядом с тобой вместо меня. И за осенние дожди...И за снега.

Впрочем, ты не слышишь меня уже 2 года, а я говорю и говорю с этим несуразным куском того, что так никогда и не станет мрамором...