Пока Louis Armstrong изливался из колонок, я глоток за глотком испивала стакан с метиловым спиртом и сахаром, добавляя еще немного безразличия. i am zero at the moment, zero, c дружащими руками и желанием стать пением февральской ночи под окнами, стать прикосновением мокрого снега к твоим скулам, осколком черного солнца, впившегося в твои лопатки. Я ухожу слушать касание теней по шелку твоих волос, ухожу туда где не нужно просыпаться по утрам и с остервенением закидывать будильник в сторону белых стен, туда где Кэт не сидит в позе лотоса с иронически поднятыми бровями, туда где ты не только зеленых цветок icq, но и теплые руки на плечах. Это какое-то генетическое состояние вечной мерзлоты, какое-то обреченное глупое состояние безвыходности, подперченное еще дикой усталостью от происходящего. Куда деться? Удариться в изучение даосизма, сделать тесячи бумажных журавлей с надеждой что они вознесут меня на бетонное облако, проштудировать эпоху пунических войн? Или лучше сделать вид что мне все безразлично, что я сама себе раздираю раны ( чуть ли при этом не получая удовольствия ) и выход - быть рыбой, плывущей по течению. Нужно что-то менять, в себе прежде всего. Тереблю пальцами листы с бумагой, нервы и назойливое состояние гнетущего беспокойства. Бес_покой_ства. Дай мне себя и засни рядом - мне так много и так мало нужно для счастья. Я zero, я ничего не чувствую, правда. Говорят, самоубеждение - великая вещь.