Это цитата сообщения Прочь Оригинальное сообщение



Весна
разбегается по венам черными ручейками, запахами умытых тополей,
И я стихами, хоть убей, но ничего уже сказать не могу.
Я перед кем-то в долгу, но мне решительно на это плевать.
Решительно не сказать, не осознанно промолчать -
одно и тоже, хоть и кажется, что совсем не похоже.
Осторожно и двери закрываются, объявления следующих станций,
пускаемое по чему-то вроде раций. Я закрываю глаза до новой смены
декораций, но меняются только лица, и то иногда.
Здесь под землей почти темно, но совсем не спится,
везде горят лампы и мои ноги как хрупкие спицы грозящие надломиться.
С каждым днем здесь все больше людей чем крыс,
И чем глубже вниз,  тем существенней эта разница.
Нужно смириться и расслабиться, во все стороны скалиться милой улыбкой.
Я заблудился, заплутал в маршрутах поездов, и перед глазами дымкой,
пахнущей шпалами, километрами подземных швов, рельсовыми стыками,
грязной водой, пролетают огромные залы. Все в мраморе
усталые, держащие на своих горбах города, а может и страны,
но так одинаково разные, что я точно уже не скажу, какой же из залов
и в честь чего, что празднует. Даже подземные рвы кричат о памяти.
Кажется, что если не они, то вы и помнить перестанете.
Кажется что если б не книжки по истории, если б не эти станции,
памятники художникам, писателям, летчикам (и для прочих место оставьте),
кажется, что если бы не это все, то мы ничего бы не знали, не то чтоб забыли,
но не помнили и даже бы не гадали, что где-то когда-то кто-то из них
добивался славы, рвал жилы, чтоб потом в честь него возвели эти подземные залы,
назвали улицы, и подарили бы тротуары. Траурно друзья, мне траурно,
а на улице эта чертова весна, и я без сна под землей, и вовсе разбитый на поверхности.
Облитый всей этой наигранной влюбленностью, которой сейчас питаются все,
ведь весна же. Конечно внутри же все сами понимают, что просто играют, и им
это к дьяволу не нужно, но натужно смеются привлекая внимание,
от непонимания того, что это так глупо, и так бесполезно до раскаянья.
Вечные скитания между лицами, это как в больнице, когда ищешь кем бы себя занять.
Никого нет. Так и весна, дразнит надеждами,
пытается что то дарить, но у нее получается только отнять.
Как и прежде, надежды - пустое увлечение. Хобби для слабонервных, и беременных,
пускай временно, но утишенье же.
Я совершенно пуст. Иссяк до меловой белизны, такой же хрупкой, пресной,
и здесь опять же ссылка на сны, но мне надоело жить снами.
Я намеренно, уверенно их забываю, и мне так не только легче,
так оказалось правильнее.
Весна
разбегается по телу всей этой бестакностью в попытках себя влюбить.
Только бы не убить себя всеми этими по_пытками.