Уже 7:30 утра. Спускаясь по лестнице и вспоминая Шелока Холмса пересчитываю ступеньки своего подъезда, писчание домофона-иллюзии безопасности. Вдох-выдох и вот я грустный шут, шекспировский Иорик опять одеваю маску клоуна, такого веселого и доброго оптимиста и у меня все хорошо. Но вот пришел домой, а там мама на кухне готовит что-то банальное, макароны с мясом, папа лежит и плавно засыпает под вранье диктора новостей. А я захожу в свою комнату покрытую зелеными обоями хочется выть и мобильный не звонит. Пишу смс бывшей любви, бывшей жизни, будущей смерти и гнилому настоящему о том что люблю их все равно, но в ответ лишь одно смс: "я здесь любимый, я рядом и смайлик" смотрю на отправителя "твоя смерть"