есть такие люди, которые оставляют после себя лишь выжженное поле.вот они приходят в твою жизнь, и где-то внутри все начинает цвести.в животе так банально порхают бабочки.и не дохнут, несмотря на все твои диеты.чем они там питаются?и все так банально,стихи даже начинаешь писать где,что ни строчка все про цвет тех самых глаз.и бабочек этих никакой отравой не перебить.и все внутри цветет.а потом сохнет.потому что, до тебя доходит,что не выйдет.не суть причина-суть итог.

и этот человек,с этими глазами, уходит,чиркнув спичкой напоследок,поджигает тебя внутри.еще недолго ты будешь гореть-истерики,водка,грустные стихи,где так же про цвет этих глаз.в дыму, наконец-то, сдохнут те самые бабочки и у тебя не останется ничего.и ты идешь дальше-внутри пепел.стираешь номер из телефона, но не из памяти.по пьяне смс:"ну как ты?" вы ведь как взрослые расстались друзьями.и уже не ясно сможешь ли ты этот пепел вытрясти изнутри,он ведь рассыпался по всем закоулкам.и бабочки вымерли,как мамонты-воскрешению не подлежат.и ты не подлежишь.
ведь есть же люди,которые оставляют после себя, только выжженное поле.