если бы я умела рисовать, то обязательно оставила здесь портрет древней старушки из мемуаров Анны Лариной:
«Она сидела спокойно, разглядывая всех внимательно с высоты своей старческой мудрости. Испещренная морщинами, как печеное яблоко, крохотная, высохшая, непонятно чистая для тюремных условий, в белоснежном кружевном чепчике, аккуратно сидевшем на ее голове, она и места-то занимала меньше всех...<...>.
— Правда, бабуля, тебе сто десять лет? — спросила я.
— Точно, точно, — сказал "лепком", — я ее формуляр видел, она 1827 года рождения.
— Чего ж неправда, когда правда это, — подтвердила бабушка.
— Так ты при Пушкине жила?
— Это при том, что стихи писал? Сказывают, жила.
— Так за что тебя, бабуля, посадили?
— За что — не знаю. Следователь сказал, что я Евангелие читала, а там про Ленина плохо написано.
— Ну это ты что-то спутала, бабуля, не может быть.
— Это не я спутала, это он перепутал».
но рисовать я не умею. и бабушки этой давно нет в живых. да и никого нет. и будто бы и не было.
страшно.
оставлю их в душе, чтобы были.
