Мне кажется, я проживаю чью-то, не свою, жизнь. Иначе как объяснить, то, что я незнаю, какую музыку люблю и то, что где-то внутри засело странное ощущение нереальности, эфемерности этого мира. Это все не со мной, нет нет нет, это все не я! Не я вру, выдумывая оправдания, своим нелепым поступкам, не я говорю всякие глупости, от которых самой становиться тошно, и конечно же не я каждый день совершаю бытовую возню, хожу на работу, смотрю не интересные фильмы, читаю тупые книги...

Это все не я!  или...