Мертвые души, по свету скитаясь отчаянно,
Ищут приют, может, встретят его где нечаянно.
С виду живые, по сути давно охладевшие.
Место себе в этом мире, увы, не нашедшие.
В мире ином для них тоже пока нет пристанища
В массах людских постоянное их обиталище…
Все мы по свету скитаемся- здесь все мы странники.
Ищем чего-то, кого-то…наверно, Посланника…
Знаем, ответы просты, как и все гениальное.
Чувства считают за нечто ненужно-банальное,
Так не заметим, как люди становятся черствыми.
Те, кто не любят, окажутся душами мертвыми…