Каждый вечер я кричала: «Отчего я не пускаю себе пулю в лоб!» И всякий раз бежала в ванную за дамским револьвером. По дороге я всегда останавливалась в коридоре, смотрела на себя в зеркало и задавалась вопросом: «А делает ли пуля во лбу меня симпатичнее?» Потом я переводила взгляд на фотографию мужа, который кричал из соседней комнаты: «Сделает, дорогая!» И я продолжала свое шествие к ванной комнате. Там, за многочисленными ящиками с мексиканской ватой лежала моя железная любовь… Для полноты ощущений я поворачивалась затылком к зеркалу и, нажав на курок, падала в чугунную ванну, как напуганная индуска, с элегантной красной дырочкой посреди лба.

Недавно врач сказал мне, что пускать пулю себе в лоб – дурная привычка, не хуже курения. И что когда-нибудь что-то одно обязательно закончится: либо пули, либо лоб. На счет первого я успокоила его сразу, ведь он не знал, что мой муж работает в упаковочном цехе завода по производству изделий из свинца, а зарплату там нередко выдают парабеллумами. Я оставила пару пуль врачу на чай за приятный вечер и поспешила домой. Из-за большого количества свинца в голове меня часто клонило в сон еще до заката, поэтому я бежала домой, чтобы поскорее забраться под одеяло к мужу, с грохотом бросить голову на подушку и, услышав его очередной упрек: «От тебя опять пахнет порохом» - отвернуться к стенке, обиженно фыркнув, а затем, услышав мужнин храп, вскричать «Отчего я не пускаю себе пулю в лоб!» и бросится в ванную…

06-01-2007 СПб