Почему я не художник?
Почему не писательница?
Почему он не хочет дружить,почему ему нечего сказать,почему неинтересно узнать насколько я уезжаю..Он что не собирается скучать..почему это только мне нужно..Он слиишком много молчит..Он до того скрытен,что я начинаю бояться за себя.
А может он просто хочет *уйти*..А в силу своего эгоизма мне страшно попробовать вычеркнуть его,раз так угодно..Если получится,то я не прощу..предательства. Как же невыносимо осознать,что тобой присытились настолько,что хотят попробовать,как это,без тебя..Что твоё отношение не ценится,что всё хорошее всего лишь вымысел..О,как ужасно,если в итоге окажется невелика разница..Может этого я и опасаюсь..Может моё доверие,искренность,*любовь* никому и не нужно..

-Дура ты,Виола..(
-Да я и сама понимаю..(