Нет, это не Шевчук. И не мы все, поголовно или попарно, нет. Это ощущение такое на пятом десятке. Внешне  врде бы всё хорошо, вплоть до всяческих спонтанных и не очень отдыхов на природе, походов в театр или кино. Радет новый дом, пусть и не отделанный, радуют жена и подрастающие дети, за взрослых почти спокоен.

Однако ощущение серости не проходит. Иногда обостряется настолько, что кажется всё - словил депресс и кроме дурки некуда идти. Потом чуть отпустит и снова-здорово!

Перебрал в голове все варианты выхода из ситуёвины. Бестолку. Смириться и жить дальше с этим не хочу, "убицца ап стену" - не мой стиль. Да и как ещё, кроме предательства, расценивать суицид? К предательству неспособен.

Вот так вот лихо заводить жизнь в тупичок. Заводит меня, идеалиста, романтика и циника, нахала и исключительно вежливого человека.

Поплакаться вот так и выставить себя на всеобщее обозрение - верх глупости; типа пожалейте, ага. Вот только жалости не надо.

Зачем я это пишу? Ну да кто может знать, если я и сам не знаю?