Так хотелось написать что-то доброе. Сказку с счастливым концом.
Но тревога нарастала, рука сама выводила дрожащие строчки...
Отчаянье...горе...потеря...бесконечная печаль...
И ничего не исправить, слова вспыхивают и уже уносятся в другое пространство и там становятся материальными. Слишком.
Такие тяжёлые, что давят первые цветы, виснут лохмотьями на солнце, сгоняя тучи, заражают ветер, заставляя его выдувать из сердец веру, надежду, любовь.
Мрак выгоняет на мостовые клоунов.
Клоуны...маски резиновые, клыки,а поверх них нарисованные кровью гримасы и рыщут, высматривают пуговицами жертву.
Страшно?
Страшно, как же страшно...
Закрываю глаза, но рука пишет, пишет, строки горят...
Над городом тучи воронов, они клюют, клюют...
Люди с мёртвыми глазами.
Жутко.
Не надо... Не надо!
Остановите! Остановите меня...
А остановить не кому...
Одиночество крепко обхватило, не пускает.
Крылья. Где мои крылья?
Я бы улетела...я бы...
Поздно...
Одиночество их уже утащило...