Я слушаю музыку прибрежных волн и пение птиц и шум ручья. Ночь. Я читаю дневник неизвестной мне до этого момента японской писательницы Мурасаки-Сикибу. Каждое её слово наполнено печальной чистотой и свежестью. Она мертва уже как тысячу лет, но продолжает жить.
"Увидела цветок патринии,
И знаю я теперь:
Роса способна обижать .
Прозрачная роса
Не может обижать.
Патриния себя окрашивает
Лишь цветом,
Которым пожелает." (с)
Сейчас мне всё это нравится.