Мне правда жаль, что мой дневник постоянно оказывается графоманским способом самоанализа, но у меня ничего не получается с этим поделать.^_^ Потому что записывать события и впечатления трудно.
Я хотела написать про желтые листья на мокром асфальте, про старые свои джинсы, которые я не носила несколько лет, а теперь ношу дома, про Илью Викторовича, Илью Викторовича я две недели не видела, ни в университете, ни онлайн, так что я за него беспокоилась, но конечно, к счастью, ничего не написала, а сегодня увидела, что он вчера заходил в сеть, и уже всё хорошо, и написать про духи, которые я всё никак не могу выбрать, и про фильмы, которые смотрела, пока болела, но понимаешь - вся моя жизнь почему-то получается через запятые, разделяющие равные по значимости хорошие впечатления, где порядок их появления не имеет практически никакого значения, и описать всё это кроме как ворохом картинок, разноцветных открыток, как те, что я купила когда-то на Старом Арбате, нет никакой возможности, да и нужды, потому что имеет ли значение, что я увидела первым - девочку, улыбающуюся собаке, или чистого желтого цвета кленовый лист, просвеченный, просачивающийся, проливающийся насквозь солнцем с изнанки, хотя где у него изнанка, кто его кроил, этот кленовый лист?
Понимаешь?