Ох, ну не могу я читать Шолохова! Он весь такой сухо-степной, кирзовый, наждачно-песочный. Седло нагретое, кожаное - чувствуется. Жара вот эта полуденная, душная - чувствуется! Люди все эти - да попробуй их не почувствуй! Нет замечательно, талантливо же пишет человек! Но вот только... Когда по морде с размаху бьют сухим крепким кулаком - это тоже чувствуется. И есть нечего, и изнурительный труд. И жен там вечно отводят куда-нибудь в сарай и долго, сильно бьют так, чтобы не видно было синяков. Ну не могу я это читать, ну слишком талантливо он пишет!
Эх, Чехова, со всеми настоящими душевными порывами и страданиями героев читать приятнее. Потому что, несмотря на страдания, которые вовсе не кукольные, герои очень городские, очень гладенькие и ухоженные, и эмоции их как-то чище и лучше, благороднее.
Эх, неженка Марианна скоро не сможет читать никого, кроме Тургенева и Джейн Эйр (которых никогда не любила особо)).
А вообще кайф, ребят. Книги, книги, книги, МНОГО! Хороших и РАЗНЫХ! Попробую снова распробовать Шолохова.