Открытое окно. Десятый этаж. Шевелятся занавески. Небо за окном. Медлено плывут облака. Цветок на подоконнике и ветер, что играет листьями его. Занавески летят в лицо. Их ветер подбрасывает вверх.
Один шаг. И я уже стою в окне, на коленях, смотрю вниз. Там идет человек по тропинке, стоит машина у соседнего подъезда, пустая площадка. А дальше дома, дома, дома... высокие, закрывают горизонт, наполовину скрывают солнце, что близится к закату. Одиноке дерево, еле зеленеет, пловина его уже высохло, стоит голым.
За мной комната, скопление веще, там я сплю и живу. Она все что у меня есть. Она мое отражение. Захламленный стол,ковер на полу, постель накрыта пледом, компьютер на полу проигрывает очередной трэк, где нет слов. Рядом лежит раскрытая книга. Её листает ветер. Шкаф, куда спряталась одежда. Стены оклеины бумажками, на них записаны мысли, планы, мечты. В этой комннате нет дверей, я давным давно заперся в ней.
Окно - это все, что есть у меня. Книга, любимые бумажки, фотографии прошлого, вечный полузакат за окном. День изо дня, даже больше - годами. Трэк, что всегда разный, но не меняет настроения. Это все я.
Но сегодня я в окне, я на пороге. Ветер в лицо, спутанные занавески лежат на полу, цветок летит к дороге, и я, раскинув руки, смотрю, как скрывается солнце за соседними домами.
Ночь. Темная комната. Одиноко горит монитор, ветер шумно листает книгу, и пол засыпан множеством желтых бумажек, что слетели со стен...