Не все допето и довольно предсказаний.
Даны обеты, в них было много слов.
Без оправданий, пред тобой стою в оправе,
западных ветров. Я ко лжи суров,
но в мире нет отрады - больше чем любовь.
От черных скал, до дальних берегов,
Где пики льдов, встают балладой славы, гибели в ответ
Где страха нет, а смерть сковали травы зеленью оков.
Плющом увился арбалет, сменили струны тетиву,
Запутал хмель кровавый след. Проклятья сменит песни звук,
Сменит песни звук….

Этот мир состоит из войн, человек так воспитан. Он взращен со вкусом борьбы и жажды первенства на губах. Посредственность для серых. Для тех, кому указывают, что говорить, для тех кто живет по чужим, понятиям, того века… Они всего лишь оружие, пластилин из которого можно выковать боевую машину или послушного раба. Раньше я мирился с такими особями. Сейчас, почему-то мне их жалко, но заморачиваться на жалость не охота. Но сейчас мы не о посредственности и сирости убогих говорим, а о войнах.
Человека воспитывают в борьбе и для борьбы – за жизнь, за существование. Некоторые ломаются. Другие долго и упорно ищут своего, делая множество ошибок и не факт, что смогут успеть выжать все из найденного, когда определятся (я отношусь к ним, как не прискорбно.), не факт, что они вообще найдут что-то. Другие идут по головам, даже близких, в погоне за целью, падение их будет болезненным, если оно будет. Иные, идут посерединке, они боятся, что их раздавят и поэтому работают, на сереньких работах, пусть работаю, стране нужны «герои» («идиоты», кому как удобно). Некоторые принимают все, что им скажут на работе, их «якобы» все устраивает, они боятся, что у них заберут то, что у них итак есть (на мой взгляд, они еще слабее, предыдущих). Много разновидностей человеческого существа есть в этом мире. Все они разные, но их объединяет то, что все они воины, они борятся. Даже кто не хочет этого делать, борется с тем, что надо бороться.

Текст не дописанный. Дальше идет про меня, но это как я решил вам еще рано знать…