Хотел написать про Урал. Но только произнес это слово вслух и оно ушло. Мысли. Они обидчивы и если до того как напишешь мысль на бумажке, ты произнесешь е вслух, то она все непременнейше обидится и уйдет.
Когда ложиться первый снег, все становится другим. И та же улица и тот же фонарь, они уже не те же. И все совсем другое. А старое остается в прошлом. И будто не было грусти и слез, и будто не был я одинок, и не было истерик и боли и будто не было ничего, того что со мною было. А снег он белый чистый. Как новая страница, на которую можно писать рассказ. Прекрасный и все непременнейше про любовь.
Кофе с молоком принесенный любимой женщиной с утра намного вкуснее. Нет не будет тут - "чем" и продолжения. Просто он намного вкуснее.
Так соскучился по Питеру, а так не хочется туда ехать. Потому что там ведь не будет ее. И целую неделю мы не увидимся. Я не увижу ее глаз, улыбки. Прекрасного лица, прекрасной женщины. Просто моей прекрасной женщины....
Из огня, да в полымя. Вот и я тут так же здесь попал, с корабля на бал =)
Это прекрасно=)