Каждый день ты просыпаешься с мыслью:
"А не последний ли это день?"
Ты чувствуешь себя, как будто у тебя
На спине татуировка - мишень.

И ты задаешь себе старый вопрос:
"Ну и как будем дальше жить?"
И ты сам себе отвечаешь:
"Все это глупости, их нужно забыть".

Каждый день это - меткий выстрел
Это выстрел в спину, это выстрел в упор
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день это - меткий выстрел
И выверен прицел и створ

Знакомцы приносят к тебе вино,
Им лестно с тобой пить.
И ты думаешь, что все они - хорошие люди,
Ведь иначе и не может быть.

И они приходят, и они уходят,
Их прощания безмерно пылки.
Но в конечном итоге тебе остаются
Лишь грязная посуда и пустые бутылки.

И потом они говорят о тебе:
"Он - мой лучший лруг, я с ним пил!"
А ты не помнишь имена этих "лучших друзей"
Они ушли, и ты их забыл.

Они стреляют в тебя, и стреляют метко
Стреляют из-за угла, стреляют в упор.
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день - это меткий выстрел
И выверен прицела створ.

Помнишь ли ты, как вы с ней
Танцевали в последний раз ?
Ты знал, что этот раз - последний и ты
Не мог оторвать от нее своих глаз.

И группа играла громко,
И в зале был притушен свет.
Ты пытался объяснить ей что-то,
Но она лишь улыбалась в ответ.