Три недели с каждодневной жарой за сорок в тени. Плавится не только асфальт, а и наши мозги. На небе ни облачка, а он всё сыплет и сыплет... Каждое утро, ругаясь его метут дворники. А заброшенные старые машинки завалены ним, как бело-салатные рыхлые холмики на колёсах. Софора в этом году разошлась, как никогда. И сыплется ещё не распустившийся цвет целыми тоннами на тротуары и дороги Одессы. И метут его дворники и увозят за город... скоро август, но душными ночами совсем нет трескотни цикад, а знойными рассветами не щебечут птицы... Конец июля - макушки лета. Ох и напекло нам в макушки... ох...