Почему каждый роман, играющий для меня важную, или даже главную роль, в итоге заканчивается ничем? Я мало отдаю или много беру? Любовь расценивается, как обречение смвободы? Почему все заканчивается, так и не успев начаться.  Эти вопросы, заставляющие замирать сердце: "Ты любишь меня?" И ответы, от которых  поднимаешься на седьмое небо от счастья: "Я тебя люблю!".

И потом закрывать письма, фотографии, кусочки жизни в коробке, ставя ее на дальнюю полку и со временем забывая стирать с нее пыль...