//А так просто кажется: Fall in Love, завалился с разбегу в постель - и люби :)// "Щёлк" - и мысли больше не догоняют...

По привычке, словно выходя на давно осточертевшую работу, мимо меня стелился забор, поедая пейзажи и первые этажи домов, отдавая солнцу расправленную грудь в обмен на бетонное благоухание. Черт, тридцать секунд на воздухе, и мир уже неприемлем без плеера! Где-то говорили двое, где-то совсем недалеко читали вслух, вопреки им монотонно рычал вечный перфоратор, изредка гудя машиной с трассы, что как в воронку, вливалась в глубокий басс колонок за голубой занавеской. Остановиться, прислушаться - сотня звуков с трудом, стараясь, варганит фоновую мелодичную гармонию, но какое-то дерьмо всё обязательно портит, привлекая и тормозя слизью в горне. Как сладкая вата или запутавшаяся в собственных перьях птица, своеобразный летающий ёж... Я стараюсь не выделяться, я закрываю себя в папочку "Дело" и завязываю на шнурок, идя так, чтобы никакому снайперу поневоле не пришло в голову нажимать на курок, наблюдая. Толкаю пыль - мнется. На закате садящегося за горизонт лета я - лишь оранжевая пустота между картинно подсвеченными перистыми облаками, в которые кто-нибудь сейчас обязательно ткнет пальцем - "Как красиииво!" - и поцелует в уголок губ.. Ну и что, что меня только-только выплюнул дом?

Похоже, всю прохладу украли, не тронув только мятные конфеты. "Привет, как дела?" - "Норм." - "Ладно, я на работу/гулять/спать/есть..." - "До встречи." - "Не теряйся."... Сердца звезд падки на зрачки, но это в будущем, а сейчас просто для массовки сказано. Или я давно не был рад свободе? "Три года уж..." - "Ого!" ...Разучившись пользоваться вниманием, остается только идти и спать...

Кто знал, что механизм, надутый за десять минут из конца пальца-спасителя, взорвать не удастся, а разбирать по частям так долго, да еще с помощью сложных кранов?.. Фотографии? Чертежи? Весь конструкторский отдел в той части мозга, что отвечает за глупость? Теперь, да, только они. Но почему же с тех пор и по сейчас вот эти мизерные пятьдесят метров - вечная стартующая казнь меня, колонной вооруженных боевых товарищей стоящая в два ряда, пропускает меня, но не жалеет костей...

...Шум отдаляющейся "семерки" и приближающейся иномарки, желтый автобус распахнут для всех, испугавшись, встрепенулась ворона, закоротило трамвай, дети мелом чертят линии, скулит обиженный на черноту пёс, а в барабан перепонки, помимо них, стучатся все, кому не лень... Нет, без музыки в ушах этот город просто живой мусорник. Или слишком тихий ад.

Отскребаю растаявшие ступни и теку на соседнюю конфорку, завинчивая обратно сошедшее, было, с ума.