И что же я все-таки сделал неправильно?
То, что сидел в закате? В кошках? В ржавой стали? Осколках краски? Над мертвой голубятней? Под кровоточащим небом, что алыми каплями прямо в темя? Среди смога? И стука муравьиных лапок внизу?
А что сейчас делаю?
Возможно, то, что когда-то начал умирать рановато и теперь дохну. И что слишком медленно. И что больше, чем череп, из головы не вытянешь. И что вытаскиваю. Что до смерти люблю идеальное. А сам-то, хах)… И что самое лучшее для меня падать. Когда быстро, красиво и никто не успеет разочароваться. Лететь и дышать. И ведь фиг надышишься.
Вот так за перфекционизм жестоко бьют.
И что же я все-таки сделал неправильно?Собственно, мда, вопрос. Может лучше не задумываться, а продолжать лепить до кучи что-то там очередное идеальное?