Раз демон одного театра

ко мне постучал в окно.

Осталось сто дней до марта,

И много часов до него…

Он сел на окне с ухмылкой,

Как демоны только смеются.

Игриво размахивал вилкой,

Смотрел, как дожди льются.

Сказал он «Привет» и «Здрасте»,

Увидев меня наконец.

И стал подчинять своей сласти,

Надеясь увесть под венец.

Он начал стрелять кровью,

Заставив меня закричать.

А сам сохранил безмолвье,

Продолжив цинично стрелять.

…он слез на паркет молча,  

И тенью подполз к кровати,  

Сказал мне на ухо два слова…

И я закричала «Хватит!»

С тех пор он забыл свое имя

Но он не забыл меня.

Он выстрелил снова, но мимо…

И целью была не я.

И слазит из демона краска…

Но, правда, не демон он далее,

Ведь демон – всего лишь маска –

Ее одиночество сняло.