Господи, девочка, да ты уже выросла из этого. ты так сильно выросла, что самой порой страшно от этой внезапно свалившейся на тебя взрослости. Думай о будущем, думай о главном, думай о вечном.
Нет.
Не получается.
Дурацкая болезнь. Там- где-то под ребрами.
Вот кажется излечилась, прошла последнюю ступень реабилитации.
А потом наткнешься на какую-то незначительную мелочь: запись, фото, имя.
В глаза упрешься наглые такие и опять щемит под ребром и рука тянется закурить.
а ты ведь уже и не куришь даже...
Но забываешь.
И так хочется чего-то крепкого, отвратительного, ядовитого. И стакан уже подставляешь...
И сорваться хочется и ногами затопать и запустить чем-нибудь в монитор.

А потом вдруг моргаешь и вспоминаешь
Вспоминаешь, что не куришь.
Вспоминаешь, что на работу завтра.
Вспоминаешь, что тебе уже 22.
И тебе наплевать на эти глаза.

Сидишь в полудреме и не можешь понять. От чего же тебе обиднее, девочка?
От того, что уже неприлично драматизировать по всем связанным с этим поводам?
Или от того, что ты больше не видишь в этом смысла?

Господи, девочка, да ты выросла. Ты правда выросла из этого.
Отчего ж тогда так колит опять?
[500x333]