Мне нельзя читать/смотреть\думать о любви. В миг я вспоминаю ту минуту,  когда ты ворвался в мою жизнь. И первые фразы, и первые *смайл*, и первые взгляды и моя безграничная глупость. Ты даже не старался показать себя лучше. Я, *тогда, в самые счастливые минуты жизни*, влюбилась в тебя только потому…. только потому…. потому…. а я не знаю.

И не пришлось даже стараться. Моё сердце всё само нарисовало. И радовалось по детски. И наивно верило. И приручилось. А после и рвалось на части, и обливалось.

Такая странная это штука – привычка любить?

Зато сколько умных фраз сказала подругам об отношениях.

Столько времени прошло без_тебя. Иногда уже, кажется, что совсем-совсем ничего и не было. После стольких слез, оно и не дивно.

Я пишу тебе письма, я мысленно с тобой разговариваю, вью тонкую лирику своей совсем не красивой жизненной прозы. И каждый раз вздрагиваю,  когда звонит не знакомый абонент. Ведь самого лучшего времени мне позвонить, как сейчас не найдёшь.

Но мне легче. Я не вру, серьёзно. После тех дней пытки,  когда я узнала о твоём отъезде, мне уже не страшно. Теперь всё как после высокой температуры: опасность здоровью позади, но всё ещё выкручивает тело.

Да простит моя любовь мой здравый смысл, но… Может это и к лучшему, что ты уезжаешm и я это знаю. Ведь так и жизнь моя могла пройти…

Да, мне уже лучше. Мне только не хватаем воздуха и не хочется, что б сильно потеплело. Просто когда на градуснике по нулям, легче думать что тебя морозит от холода, а не от нервной дрожи. И ещё есть свои причины ненавидеть лето.

Да, мне уже лучше. Я стараюсь из-за всех сил. Нужно наконец-то свершить глобальную переделку в комнате, не плевать на университет, заниматься собой и своим здоровьем, в конце-то концов, готовиться к ненавистному лету.

Да, мне уже лучше. Да…

З.Ы. Да простите меня за то,  что я не отвечаю на личные сообщения и на комментарии. Это не оттого,  что я не хочу… просто состояние такое.