Грустно/больно/страшно/очень страшно/обидно/и опять больно…

Музыка в наушниках меня пугает. Метал? Хард-рок? Но гремит и дает по мозгам хорошо. Мне бы сейчас в толпу - орать, пить пиво, материться, курить.

Больно/ больно/больно…

Орать бы… Высказаться кому-то… выхода из ситуации нет. Вместо этого что-то тяжелое в наушниках. Какие-то ли.ру-комунити. Сигареты. Сон. Кофе. Мамина вкуснятина и «Инна, что у тебя болит?» Жизнь у меня, мамочка, болит. Да так болит, что мозги отказывают думать.

Мне страшно за себя. Очень.

Я плакала по ночам, я перестала жить, я искала в каждой секунде тебя. Я ждала чего-то. Ждала, верила, молила на протяжении годика с половиной. Решалась с кем-то поделиться, и опять обжигалась. Но всё равно ждала и верила.

Я видела этот смех в глазах, видела странные, непонятные эмоции в чужих глазах. 

«Переезжает в другую страну. Страшновато ему конечно. Но что ему делать в этой грёбаной Украине. Документы уже готовы. Работу нашёл. Формальности остались и через неделю мотает лижи.» - четверг, 7 февраля, ~ 20.30.

Долго не доходило, что произошло. Только потом около без тридцати полночь, в тихой комнате, а за стенкой спят родители. Мне хотелось орать. Но я смога лишь тихо включить музыку.  

Выкручивало руки и раздирало грудную клетку. Глаза залило страхом/болью.

Уезжает? КАК? Мои Нездоровые планы собрать манатки и уехать туда же, с ночи перешли на день. Потом на следующий день и ночь. Думаешь, я не смогу? Ха! Может другая жизнь даст мне по мозгам и я хоть как-то отвлекусь. Отвлекусь? Да, я не скрою весь идиотизм ситуации – уехать за тобой. Но знать:  мы живём  в одном городе, и искренне верю – мир тесен, а значит, мы встретимся. К чёрту эти формальности друзья/работа/дом/блог/ - оказалось меня ничего не держит. Хотелось услышать – ещё ТАК никогда не хотелось. Хотелось увидеть – на секундочку. Что б в последний раз и запомнить лицо.

Уезжаешь. Я могла представить всё что угодно – но не такой ужас. Это действительно конец. Конец - жирная точка, размытая моими слезами.

Попросить твой телефон я не могла. Кто сказал, что мне его дадут? Этот смех в глазах рассказал мне всё: кто я в этой жизни. Ничтожество. Никому ненужное. Да и ты сам мне это показал: не позвонил, не дал о себе знать.

Я просто хочу что б ты был рядом. Всё. Или хотя бы дышать одним воздухом. Лучше бы я не знала что теперь между нами кордоны, мили, визы, проверки паспортов, таможня, другой язык и менталитет, дяди-пограничники с овчарками. Да что там, между нами пропасть….

Музыка пугает. Я не могу больше слушать Бумбокс. Вся эта чёртова история писалась под ритмы и аккорды ББ.

На заставке опять Смеш. Это что-то значит. Наверно. Ночь посвящу написанию фика, это лучше чем идти в кровать. Там холодно, одиноко, пусто, страшно.