_{Пока моя мамочка подписывает (даже по воскресеньям) контракты, Инна проваливает на последнем этапе кастинг на роль ведущей и шляется по начам в подозрительных местах. Ах, эта сука-любовь...
                              я ненавижу панков                                             я не могу без него}
В прокуренном зале, где раздают бесплатно пиво и орут, как от насильного срывания ногтей – оказаться было не пределом мечтаний. Но не каждый день к нам приезжают Севастопольские рок – группы. А может и панк-группы. Половина пришедших, накрашены сиреневыми тенями, облепленные значками и розовыми обручами: даже не понимают кто Вы, а лишь видят четверых старых волосатых дядек, страшного прыщавого солиста и непонятно зачем прилепленную скрипачку. Половина пришла просто попялиться, посмотреть, не пропустить, что б потом было что обсуждать. И цену бешеную заплатили, что б просто быть «здесь».
И я среди них, но без значков и сиреневых теней. И я, любительница хип – хопа, оказалась здесь. Почти около моего столика прыгают пьяные однокашники и им плевать, что я хочу домой, и уже болят уши от воплей, того же прыщавого солиста. Я пью очередную бутылку пива, и уже явно не смогу встать и быстрым шагом отправится домой. Что происходит на сцене, мне не видно, хватило раз увидеть ещё не полный состав, чтоб плюхнутся за черный столик и бесстыдно глушить алкоголь. Рядом мужики, старше на лет десять, нагло пытающиеся меня клеить. А меня воротит, но не от пива, а от их длины волос, о которой я только мечтаю. И козлиного смеха. И волосатых рук. Пересесть некуда, только идти орать в толпу, пихать локтями окружающих, но всё также не видеть лиц выступающих на сцене. Нет, я хочу домой, к пушистым подушкам, что б заткнуть наушниками, все отвращение от сегодняшнего мероприятия, мелодичным голосом Хлывнюка.
Всё вокруг плывет, оставляя следы, а я пробираясь сквозь толпу, к сцене, что б найти подругу притащившую меня сюда. Это оказывается не легко, но все же прорываясь сквозь стену потных тел и перегара. Но, кажется, глаза перестали видеть из-за концентрации децибелов. Я поднимаю пьяный взор, что б проклинающее взглянуть на этих «уродов», но отвести уже не могу. Гитарист даже с сомкнутыми глазами смог меня парализовать и вынести нафиг мозг.
До неприличия, как для мужчины, длинные черные ресницы и короткие, смольные волосы, выступающие из-под кепки. Черной кепки, без рисунков, пробитой трижды слева, плотно прилегающими, металлическими сережками-колечками. Серыё джинсы, как после игры с бульдогом: рваные, потёртые. Черная майка. Аккуратная эспаньолка и тоненькая линия губ. Худенькие, но рельефные руки, с силой сжимающие, гитару. Это не просто инструмент, это неотъемлемая часть тебя. Кажется, она сама издает звуки, бушует и разрывается, а ты лишь пытаешься удержать её, совладать и покорить, зажимая тонкими пальцами струны. Это борьба завораживает. Кажется, сам солист ненавидит и завидует вам, пытаясь переорать вашу блестящую игру. Вырубите кто-нибудь уродливого солиста!!! Ненавижу его! Я хочу слушать эту игру. Мощную, потрясающую, неземную, парализующую…
А это оказывается том самый «гопник», о котором говорили мужики, занявший место великого и страшного вождя-гитариста группы!? Черт, убью их! Пока зал затих, после взрыва воплей, пока солист перестал визжать, как- будто его сзади имеют, пока барабаны утихли и перестала выть скрипачка. Покажи этим уродам, на что ты способен! Что ты не дешевая замена, ты достойное продолжение! И тут, как будто услышав мои приказы, начинаешь играть. Взвыла гитара, побежали резво пальцы, прогнулся и ты. За эти три минуты, пока солист вытирался и пил воду, пока скрипачка разминала шею, и бас гитарист курил на пару с барабанщиком - зал был покорён. Зал впервые заткнулся и офигевши сглотнул. Закончив свою партию, под адский ор, ты распахнул глаза….
Да, теперь я понимаю, что имеют ввиду, говоря: не отдаться, а продаться. Всё нафиг: мечты, планы, амбиции, образование, таланты. Всё не важно по сравнению с этими чертовскими, бездонными, блестяще-пылающими глазами. Но тебе разве нужны6 мои мечты и амбиции. Тебе нужно мое тело и душа? Ты лишь, мельком глянув на меня, благодаришь зал за гостеприимство и отмечая, что в нашем городе поистине атомная энергетика! И теперь я ору, как ненормальная, до синяков на ладонях, хлопаю. Хлопаю, и когда всё тот же ненавистный солист, представляет тебя. Артур…
Домой в пять утра, под ледяным дождём. Кажется, если меня бы топили в бочке, я бы вылезла суше. Теперь материлась подруга, неровно вышагивая на шпильках по холодным лужам. А я тихо, грела и укрывала ещё жгучие воспоминания ночи. Артур…Они обещали вернуться.
Дописываю этот пост, кашляя и чихая в платочек. Много куря и ещё раз много куря. Заливая в себя противогриппозное, и греюсь воспоминаниями. Сегодня днём, среди друзей – коллег, тебя умчала машина по трассе Киев-Севастополь. А я наверно слягу с температурой. И укутавшись пледом, целую неделю не расстанусь с залом, где раздают бесплатно пиво и орут, как при насильном отрывании ногтей. Где ты, покрытый капельками пота, не распахивая глаз, вышиваешь паутиной, плотный узор аккордов.Хотя быть может, надо просто меньше пить и шляться, где тебя не очень-то и ждали.