Он идёт по пыльной обочине дороги. От асфальта исходит характерный душный смоляной запах. Этот запах дурманит. Как дурманит сама жизнь, превращая его мысли в кашу без масла. Да. Не хватает только масла, чтобы эту кашу можно было смачно размешать, прямо в голове, и проглотить, ложка за ложкой. Но это будет не сегодня.
Сегодня он просто идёт на запад, навстречу закату. Вспоминает события дня. Мимо пролетают машины. Шелестящие иномарки с разнузданной музыкой, мусоровозы с меандром букета запахов, бензовозы с непременной цепочкой, звенящей по полотну дороги.
Шаг за шагом. Безразлично и одновременно с этим дОбро. Останавливается сфотографировать недолгие минуты необычного неба.
Он идёт. С улыбкой приятной усталости. Закат манит. Кажется, можно вечно идти за этим закатом. Смотреть как закатище отражается в окнах обречённо поблёкших домов, наполняя их своим смыслом и наглой усмешкой. Наглой усмешкой того, что сансетное существо знает, что через несколько минут оно отберёт у обрадовавшихся было окон эти красные искры и погрузит их в глупый бездарный сумрак.
А за его спиной в это время встаёт полная луна. И из сумрака наркоманских дворов выходят люди, интересующиеся не закатным видом, а увиденным в его руках фотоаппаратом и телефоном.