О, мой юный саратовский друг! Тебе, быть может, уже 45 лет, но ты как обиженный пионер делаешь каменное лицо и уходишь курить на балкон, когда твоя покладистая русская леди впивается взглядом в экран. Там идёт "один из этих дурацких фильмов", как ты говоришь. "Ну, где этот... с головой, как тыква". И ты, нижнетагильский мужчина, хороший, в общем-то, человек, никак не можешь справиться с волной той душащей ревности, которую ты испытываешь каждый раз, когда твоя женщина ловит флюиды идущие от него: через объектив камеры, на плёнку Kodak, на монтажный стол, в миллион оцифрованных копий и только потом - в душу русской девушке. И, не смотря на столько этапов, столько барьеров, отделяющих взгляд Бреда Питта от твоей (ручной, родной) красавицы, ты, как и прежде, вновь и вновь психуешь, ущемлённый в чём-то своём мужском, а она, вновь и вновь, приникает глазами к экрану, ловит каждое его движение... Ты, петербургский сторожевой пёс своей жены, которую считаешь своей "роднулькой" до конца дней ваших, в недоумении: что она в нём нашла? Что за бред - страсть к вздорному мальчишке с экрана? Дай-ка я попробую тебе объяснить.

Для начала - успокойся. Ты - тёплый, родной. Ты забавно пахнешь кексом с изюмом, и у тебя заусенец на правом мизинце. Ты беспомощно ищешь второй носок по утрам и сладко фыркаешь в ванной. Ты здесь, и я люблю тебя. Такого, какой ты есть. Родного, уютного, моего.

И глупо, по меньшей мере глупо ревновать к тому, кто отделён от нас не просто гранью экрана, а целой ЖИЗНЬЮ. Господи, да неужели ты всерьёз думаешь, что мои трусики увлажняются, когда я смотрю на Бреда Питта? Что в глотке моей застревает ком, и я хочу прижаться к его груди, почувствовав, как его руки стискивают меня, нежно и крепко? Глупость.

Ведь это - Голливуд. Это - целлулоидная мечта человечества. Это - мираж в пустыне повседневности. Мираж, которого нет. Обманувшийся путник, увидевший призрачный оазис, расстраивается. Я - нет. Ведь я знаю, что Бред Питт для меня - мираж.

Да, сладкий, дивный, очаровательный. Я не могу высказать словами, как по капле я пью его образ в том же "Бойцовском клубе". Развязность хулигана-короля, которая струится даже тогда, когда он стоит на крыльце в нелепом домашнем халате с кружкой кофе.

Я не могу передать, как от восторга во мне сжимается всё, когда в "Трое", в самом начале фильма, он одним ударом выигрывает поединок. Подпрыгнул, пырнул и прошёл несколько шагов дальше, не оглядываясь - он сделал своё дело, он ПОБЕДИЛ. Победившие не оглядываются. И мой восторг по отношению к этой сцене, это не секс, это

Катарсис. Кинематографический, эмоциональный. НЕ ЖЕНСКИЙ, а человеческий. Мою боль, мою душу, мой самый тоненький нерв задели, потянули, и мне больно и сладко одновременно.

И по большому счёту мне плевать, КТО на экране в этот момент, кто сделал это со мной. Мне важен сам момент истины, пронзающий меня. А то, благодаря чему это происходит - всего лишь живительная влага для этих чудных ростков.

Ну, знаешь... Как дождь. Он просто идёт, поливая землю, и мне хорошо под ним, понимаешь? И согласись, мой милый, мой родной, мой ласковый нахмурившийся мужчина, что

ГЛУПО РЕВНОВАТЬ К ДОЖДЮ, правда? :-) Ведь люблю-то я тебя.