Она медленно идет по заснеженной аллее, вдоль скамеек, стоящих у деревьев, на которых гроздьями свисает снег на ветвях. Она не похожа на москвичек… Какая-то не такая… Платок на голове, плотно повязанный, куртка, брюки, заправленные в высокие сапоги, маленькая сумочка на левом плече, многие так одеваются… Но все равно она какая-то не такая. Она проходит мимо яркой витрины с надписью по-французски «Шанель». Точно Франция - подумал я. Я медленно иду за ней, думая про неё, про снег облепивший деревья, и провода, и про Францию. (О Франции я думаю по картинкам и словам: Эйфелева башня, Елисейские поля, «Три мушкетера»…) Она переходит дорогу и входит в мой переулок. “Франция в моем переулке” – подумал я и повернул за ней. Переулок завален снегом, вдоль тротуара тянется бесконечный сугроб. Перед одним из подъездов стоит грузовик с надписью ”Мебель”. Дверь подъезда распахнулась, и из неё выходит высокий бородатый мужик в вязаном свитере. Он поворачивает голову в сторону моей Франции и раскатистым басом обращается к ней: - Раиса, тебя кличут!..