У меня на полке стоит кукла. Ее темные кудрявые волосы лежат мягкой волной на плечах, длинные ресницы над дьявольскими темно-карими глазами заставляют тебя верить, что смотрит она в небо, сложив алые губки бантиком. Фарфоровая кожа с зимнем румянцем настолько совершена, что в этой кукле ты видишь посланника чего-то неземного. Только переодеть бы... Снять бы эту шляпку с цветами и розовое шелковое платьице, украшенное кружевами, поменять бы на темно-бордовое платье с совсем маленьким декольте - просто что бы сделать контраст с нежно-розовым облаком кружев у куклой под горлом...

Когда мне ее подарили - я, как и с предыдущими, пыталась обстричь ей волосы, снять платье... Изуродовать, как делала это с банальными барби. Я отрывала им головы, я топила их в ванной. Но эту куклу мать поставила на полку - что бы я не дотянулась. И сейчас я понимаю, что она говорила, когда называла эту куклу игрушкой для взрослых. Просто тогда я не могла увидеть ее красоту, неживую, искусственную, идеальную, но красоту... Это тебе не тощая пластмассовая дура с тупым выражением лица. У моей темноволосой красавицы в глазах меланхолия, печаль, грусть, тоска.. Лицо хоть и детское, и очень красивое, но теперь только я осознаю - я никогда не видела ее счастливой. Она всегда серьезна.